Ando desconfiada de que as palavras estão a fazer amor.
Elas esperam que eu vá descansar
deixam a meia luz os cômodos da casa
e poem-se a bailar.

Dizem que quando o gato vai dormir
os ratos fazem a festa.

É este o caso com as palavras.

Uma velha sensação de árvore
assalta-me as ideias.